QUO VADIS

Ingress

Whisky sling, San Fransisco, Pripps Fat, Gröna Hissen, Sangria, Bordeaux ´85, Veuve Clicquot ´88,
Fosters, Ragnar, Dry Martini. Shake your hips, man. Dansa med vargar, alla vill ha dig. John Silver
Light, fjoll röka. Grovsnus, thats it man. Lipstick on your collar. Sleep tight tonight. Can I follow you
home? Vill du med på te? Snälla Lena? Jasså var det Karin. Slap me harder baby! I love your touch.
Rivstart med Taxi, var god dröj. Tjena! Vill du med på ett grillspett bruuuden! Fuck You Too!! Jag
dansar aldrig nykter, ska du veta. Livet äro en gedigen fest. Ride on...

Drömmen om något vackrare

SLAM! Att halva rocken hängde utanför ytterdörren när dörren slogs igen gjorde det bara än svårare
att trassla sig ur den. Det hela förvärrades av att en spya signalerade sin ankomst med en kraftig rap.
Det mycket vackra kaskad av olika drinkfärger, vin och öl bildade ett assymetriskt batikmönster på
den ljusa hallmattan. Vad annat fanns det att göra än att garva åt saken? Nej, världen bara gäckar en,
som ett gissel. Inte fan blir man av med det hur lite eller hur mycket man än super. Inga brudar vill ha
te på nittiotalet. Jävla fjollor. Inte kuk heller för den delen. För mitt organ är det sannerligen inget fel
på. Det funktionstestas varje dag. Körglädje: 5 rattar. Ja, jävlar. Han är stor också den fan. Sankt
Göran lyckas slutligen hugga sig fri från drakormen som envist bitit sig fast vid hans kropp. Upp på
benen Göran! Vilken klen drake. Den ser mest ut som en trenchcoat som fastnat i en ytterdörr. Var är
nu den förbannade sängen. Jag måste vila mig efter kampen. Där borta i sovrummet kan den vara.
Gå rakt. En mosaikliknande pizza på vägen kanske? Javisst. Uuhuurck uughluae! Smaskens! Where
are my pillow. I fyllan är man flerspråkig minsann. I can see it! My lover. Nu lägger jag mig. Hulk
Hogan does an elbow. Uh, that must have hurt him real bad. And he goes for a countdown. One, two,
and he pulls out his dick. Oh my God his jerking. What an organ. His out. Look at that. He really
knows how to do that...Are you lonesome tonight? I am...

Gryningen

Ett litet knyte. Medvetandet långt bort. Små, små förnimmelser om en värld utanför. En tutande bil, en
ringande telefon, ett smärtande huvud, spylukt i luften, kebabsmak i munnen, röklukt i kläderna, en
stel nacke, ångest, illamående, yrsel, värkande könsorgan, styva bröstvårtor, sprängfylld blåsa,
välfylld tarm. Det är Söndag för fan. Inte för att jag vet utan för att det är det med alla dessa
indikationer. Veckans sämsta dag. Upp mot ljuset. Ner med persiennen. Ut i hallen. Läckra konstverk
på mattan. Luktar illa. Här kommer en till. In på toaletten. Tur att locket var uppfällt. Hjärnan ger sig till
känna. Mitt arma huvud. Vad envetet telefonen ringer då. Måste skita och pissa. Skönt. Magen blir
kass av all sprit och arabdynga man fyller den med. Dricka. Munnen är ju som en kebaböken. Vatten,
alvedon och lite vatten till. I säng igen.

En ny dag är född

Tröttheten är allt som är kvar. Klockan visar ilsket på halv ett. Lite frukost kanske. En tallrik gröt en
kopp kaffe och en ostfralla. Toppen. Telefonen igen. Vem är det tro? Hallå. Morsan, jag har bråttom
kan inte snacka nu. Ja, jag ringer senare, jag lovar. Nej, jag glömmer inte att ringa. Kärringen ringer ju
hela tiden. Nej nu får det rättas till här. Ut med mattjäveln. Har jag satt fast rocken i dörren? Hur har
det gått till?
Hade jag roligt igår? Förmodligen. Vilka brudar det var ute. Snygga som fan, men jävligt stroppiga.
Hon i det genomskinliga hucklet ville ju inte ens dansa. Jävla slyna. Nej, nästa gång ska jag få hem
dom på ett sug. Nästa gång ska jag inte bli så full. Nästa gång...