PÅ GOD FOT IGEN

Det var mörkt. Fuktigt. Stjärnmossa. Björnmossa. Whatever. Något han som valp lärt i biologin. Öga mot öga med sin barndomsfauna. En kittlande tanke: Vad gjorde han nu? Läraren alltså. Den lille satte mannen. Med den bitska logiken. Den övertygande tråkigheten och den av sprängda blodkärl plommonröda ansiktskulören. Var det av vinddrag han blivit röd? Ivrigt fågelskådande tidiga aprilmornar vid Hornborgasjön? Knappast. Näppeligen. Ihärdigt skåpsupande ur formalinburkarna inne i labsalen. De mest äcklande av dem. Den med en bläckfisk. Den med ett människohjärta. Eller varför inte den med ett spädbarn. Fantasin som skenar? Kanske. Det bultade ivrigt på bakfylleporten nu. Men det var mjukt där han låg. Kallt, fuktigt och mjukt. Som att knulla en död fetknopp. Han hade aldrig vågat. Han var med när de andra gjorde det. Inbrottet på bårhuset. Han fick aldrig upp den. Testosteronstinna och finniga femtonåringar. Fulla på Cider och alvedon. Kåta på jämnåriga. Omväxling i grupprunkandet. Det var i alla fall en kvinna. Jojo. Alla var döda nu. Antingen av hans hand. Fällda skoningslöst. Eller av Fröken Nålrus. Insputad dos i ven = Höghus. Påföljande abstinens. Vem började? Själv hade han hatat att spruta sig. Alko och piller var mer hans saga. Ingen rädsla längre. Nu någonstans, ingen vet var. Mossorna blev till en dunbädd och sömnen inträdde, eller kanske koman....

...Varmt. Inte lika fuktigt. Solen högt. Några flugor surrande runt kroppen. Stekande sol på benen. Ett tyst kvittrande. Vaken. Långsamt återvändande perception. Ett ljud. En syn. En lukt. Sist känseln. Den sträva mossbädden. De fuktiga kläderna. Jeansjackan med svettrosor. Han svettades alltid ymnigt efter ett rus. En av de få som kunde svettas igenom en T-Shirt och en jeansjacka - så det blev decimeterstora fläckar. De tajta lätt skruvade jeansen spände värkande över morgonståndet. Han önskade han orkade släppa ut det i det fria. Låta den stå i zenit och pulsera i skogslukten. Okej. Skogen alltså. Hur hamna här? Ingen anelse. Han befriade sin kompis från det hårda denimfängelset. En stilla morgongivakt piggar upp. Fem- sex snabba ryck och sen SKJUT SALUT!

Det skvätte nära en halvmeter uppåt. Han fick en droppe in i ögat och svedan efter de små luringarna bekom honom inte. Nåja ett nytt liv. En ny dag. Han lyfte huvudet för att se sig omkring. Ett evigt snurrande. Han såg en öppen gräsmatta hundratalet meter bort. Ytterligare en bit, en damm med en staty. D v s en park. Han var ett geni, det var Taube som stod där borta. Efter som han varit i STAKKA igår borde det vara STAKKA idag. Men fanns Taube på fler platser? Vete fan. Kanske GÖTET? Skitela ja i. Upp på fötterna igen. Bambi på hal is..

...En kvart senare - en ledig parksoffa. Fickparkering mellan kärringarna. Reser sig å går. Adjö damerna. Jag ska ha en rök. Få se nu. Ett mosat paket i bröstpocket. Japp, en halv cigg i alla fall. Marlboro. Tough Guy of Marlboro. Va fan va de som trilla ur. En grön jävla postlapp. Ja tusan också - löningen. Hade helt missat sos-lönen under högheten igår. Tretuseetthundrasju-and-more-to-come. Fittorna på sos hade köpt den där valsen med soffan, så detta var påökt, so to say. Ikväll är det fest alltså. Tre lakan. Det blir Café Opera alltså. Kanske sno ihop ett VIP-kort och glida in på Master Card med nån socitetsböna. Var nu de fanns?...

...Systemet, alltså. Tretton minuters väntetid. Stålar på fickan. 3107:- Glider fram till disken bara. Fixer en drick to me babe. Lindemanns Chardonnay 95. /8 bagis. Skojar du med mig? Kör till gumman! Ta en hundring. Av med halsen mot disken. Dricka ur på plats. Skar lite av läppen. Impa stort på kassaslampan. Stortjöt av raseri och erotik. Skapa lite tumult. Tom = 35 sekunder. Trycka upp i magen på direktör Lundqvist - på väg in. Varg på väg ut. Blev av med flarran i alla fall. Här har du till panten gubbjävel. ”Två helor Glenfiddich, en hela Pernod och en Absinth. Oxå en Grön Curacao till frugan vettu”-typen. Kör MB 300 SEL med ”ärkondisjön”. Brajtling i femtiårspresent. Bossrock och åttarummare på Lidingö. Blö för fan nu då dynghög...

...En ”run” tog en fri igen. Andan i halsen vid Skånegatan. Kusten clear och vidare uppför Sveavägen. In på Kentas. Toppenfik, tre kroner ciggen för oss med små pluskor. Tjixen, Kenta. En kopp svart. Nej ja har pröjs. Vadå hundra se’n alla tidigare?. Här har’u en hundring å ro hit ett paket å en kopp svart. Sitter en grinjävel på min plats. Bara strul. Ett välmåttat fäller pundaren. Blir liggande och ja sveper den svarta. Kenta helt hysterisk. Lungt. Ja jag ska gå. Dumjävel. Så mycket väsen för en jävla pundare. Bara lite abstis. Och min plats...

...Anar ugglor redan i trappen hemma. Nåt stämmer inte. Affirmative. Lyan är brottsplats. Nån har brutit in sig och plundrat min helgedom. Satan. Jag skall ge hämnd. Jag skall hitta dom asen. Jag skall jaga dom och ge dom vad dom tål. De tog hela mitt mobförråd. Allt från min senaste ”inköpsturne”. Två vårdcentraler Tullinge och Bromma. Femtontusen tabletter - blandade stykor och tinkturer. Rena godisaffärerna. Nu på vift hos nåt glin till amatörligist. Blodvittring. Canis, får blodsmak. Canis skall smaka kött...

...först måste konspiratörerna spåras. Därefter planläggningen. Slutligen sätts planen i verket. Alltsammans måste avslutas före höstdagjämningen. Man måste ha tidsfrister. Sterss är positivt. Något att sträva efter. Undercover vid spaningen. Fri från abstinens. Adrenalinflöde i artärerna. Fritt från herro. I garderoben. Den gamla lodenrocken. Perfa för spaning. På med varma yllebyxorna. Vita skjortan. Grå slipsen. Västen. Italienska pjucksen. Kavajen. Hatten. Harry Friberg upp i dagen. Special mission. Checka om den gamla trettiåttan ligger kvar i köksfläkten. Japp. Laddad och klar. Ut på stan...

...Tre veckor senare, första nappet. Trött. Legat på spaning i förorten hela da’n. Första jäkeln på veckor dyker upp. Tumba Centum. Plattan vid T-Stationen. Där, en blatte med ”godispåse”. Tränade ulvögon ser allt. Vrider sig i iver. Får inte synas från buskaget. Kikarn ger bekräftelse. På väg mot ett par fjuniga vid korvmojen. Snabbt ägarskifte och blatten är iväg, Troligen ett par hundra tätare. Jävla Sanchez. Jag skall ta dig...

...Sanchez på väg till sitt ”stadiga”. En liten ligistfitta på 14 vårar. Han visste allt nu. Killen var mästerligt punktilig. Han var buggad av en ulv, dock. Utan vetskap. In i krökta tunneln vid Tullinge torg. Ett släng på digitalen 22:31. Tomt väster. Tomt öster. Nu in från andra sidan. Upp med trettiåttan....

...”Halt, Sanchez. Stanna ditt as.” Trettiåttan mot pannbasen. Blatten svettas. Ser inte fejset. Rädd. ”Ner på knä”. Lyder blint. ”Var är godset som snoddes från min lya?” ”Vad du snackar om...?” ”Tjacket. Polarn. Fixet” ”Jag inte veta, du snackar om?” ”Tala om det annars kommer din hjärna att ligga bakom dig inom tre sekunder”....

...BLAM...BLAM...BLAM...

...Snabbt iväg. Den jäveln tjallade inte. Får ut på span igen. Skall finna den satans gömman om det blir vargens sista strid. Kisen kan inte ha alltför höga kontakter. Fixar snabbt korn på varifrån han fick ”prylarna”. Borde vila nu. Sanchez straffad. Vilka kände han. Rodrigez, Dino, Fernandi och någon kallad Joffe. Joffe får det bli. Hela Tullinge Amigos skall utplånas till sista amigo. Nu till lyan...

...Summering. Sanchez tjallar inte. Joffe dog av stolthet. Fernandi försvunnen. Dino skuren i bitar. Rodrigez sänkt i Mälaren. Ingen sa ett knyst. Tidningarna nosar på fel håll som vanligt. Nåt jävla rasistspår. Bängen efter som vilsna rävar. Inte en susning efter Canis. Mission Completed? Samtliga piller cirkulerade. Ingen mening att söka mer. Bara principen som styr. Tullinge Amigos, Hasta La Vista...

...Tristessen bryter igenom. Vargen saknar får. Trettiåttan poleras för femtielfte gången och fenedrinet piggar inte upp mer. Avtrubbad. Borde göra ett lyft. Tjacka en stuga i Värmland. Fiska aborre. Skjuta hjort. Rensa själen. Skaffa en kvinna på stadshotellet i Arvika. Bara undercover ett tag. Snuten fick upp ett nos för ett par veckor sen. Fick ligga lågt ett tag. Suttit vaken tolv dygn nu. Avtrubbad. Göra ett lyft...

...Posten i Solna Centrum. Precis vid öppningsdags, 13 oktober. Två dagar innan pensionsdags. Smockfullt med cash. Tomt på folk. Som att tjacka godis på Konsum. Easy Rider. McQuade glider in. Hivar fram notan. Trettiåttan i brösthöjd. Kassörskan länsar facket. Glider ut igen. Språngmarsch mot tricken. Fejkar nedgång. Switchar till hoj på sydsidan. Trampar lungt iväg, utan maskering. Ingen anar. Ser blå ljusen vina förbi vid småskolan. Redan på väg hem. Tjackar en DN vid korvmojen och glider vidare till parken. Parkar på långbänken och bläddrar till bostadsmarknaden. Helt okej. Fritidslir i Värmland. Semestermäklare John L Skantze. Din vän i köpet. Klichetjafs och ena och andra. Pinglar...

...Tjacka vinterbonat utanför Arvika. Timrad trerummare med öppen spis och uthus. 200 m till vattnet. Stålarna cirkulerade blixtsnabbt. Räckte till bättre begagnat vrålåk. Chrysler Jeep V8 modell 86. 14000 mil, en ägare. Snabb affär 72 000 pix...

...Schysst ställe. Fint. Mitt i vargaskogen. Nyhuggen ved till brasan. 2 mil till Arvika C. 7 km till närmsta granne. Fridens, broder. Själen vaknar. Sitter på bryggan till sjön Mjärnen. Liten eka i det svarta vattnet. Luktar granskott. En lom hörs över skogen. En uggla hoar i kvällssolen. Friden råder. Fruktan är försvunnen. Ensamheten lugnar. En strävan som varit livslång tycks vara över. Kroppen andas in den kyliga höstluften. 2 månader sedan är det is och snö här. Men känslan är frid. Ingen abstins längre. Kände tungt ett sug efter alko i Karlstad. Mindes krogarna. Mindes honorna. Hon med det röda fitthåret. Hon hade plockat upp honom. Han var på apstadiet. Hade supit sig snygg. Hon var som Tingeling. Koks i handväskan. Dingnande barskåp. Kräk till make. Sugen på kuk. Han hade följt efter utan protest. Hon hade sugit som besatt i taxin. Han varit i zenit vid tanken på hennes blodsprängda vulva. Sjurumslya med jacuzzi. Tog henne överallt. Munnen, skitan, pussyn, pattarna. Hällde koks i vårtgårdarna, sög av. Tröttnade på det röda håret efter fem timmars genomkörning. Dränkte henne kvickt i jacuzzin. Njöt hejdlöst av Aftonbladet två dagar senare. ”FRU TILL TOPPOLITIKER DÖD EFTER ORGIE”. Han hade satt på Landshövdingens subba. Perfa för egot. I sin minnesiver hade han fått upp den. Stor och hård. Blåfärgad av den frenetiska behandlingen. Lätt nedkyld av höstluften. Han kom precis ner i ekan. SPLATT!! Zippade upp gylfen och drog till stugan igen. Dags att ta itu med livet...

...Här skulle skrivas. I Örebro hade en Laptop inköpts. Pentium. Nu skulle han bli poeten. Konstnären. Vivören. Allas dröm. Kulturvisionären. Konstakademien. Svenska Akademien. Stol nummer 15 var ledig. Inte länge till. Vargalyriken skulle reciteras överallt. Banketter och presskonferenser. I TV, radio, på film. Nu skulle en kulturrevolution startas. Satt i gillestugan. Brevid brasan, sprakade inbjudande. Slog på tekniken. Väntade. Allt var riggat och klart. Han hade förberett med installationer, fräscha batterier, ett gäng disketter, krypteringsprogram (det finns rippare överallt). Nuskulle sättas igång. In i MS Word med pluspaket. Rättstavning på tjugo språk, autokorrigering och minneshantering. Han var redo. Första stroferna:

I gräset vilar ormen, från paradiset med skenhelighet, HON var gravid av ondska, men full på absinth och cola.

Han var en mästare. Naturbegåvning. Prodigy. En autodidakt med talang för den litterära konstarten. Fortsättningen:

Kanske saknas en ryttare, på sin indianmustang, vilar i sin wigwam, men utan pil och båge.

Rödvin. Nu var det dags för rödvin. Han hade varit kreativare än vad vanligtvis begärdes av honom. Alla poeter drack rödvin. Så även den störste. Inget hemma. Efter en upp och nervändning av stugan hittades inget. In till stat i Arvika. Fire med trerätters, rödvin och en avslutande Napoleon. Fan vad det skulle smaka. In i kärran och iväg. Ho Silver...

...Kö tre mil. Kryssa lugnt förbi. Bred Wärmlänska: ”Gå inte förä i kön”, ”Du grabben...”. Kommentarer var överflödiga. Han slog snabbt ner dörrstoppen. In på WC, kamoflera sig i mängden av fulla. Smyga ut och saken var biff. Inne i Värmland. In på käkhörnan. Där, ett ledigt space. ”Middag för mig” Slå sig ner, beställa. Skogstoast med murkelsås, Aborrsoppa och Rimmad älgstek och avsluta med Likörtårta med lingonmousse. Till: fyra helor Bordeaux 88:or. Ja vilka som helst och alla på en gång. Capish? Festen kan börja. Första rödingen i ett svep, 19.7 sekunder. Fin inledning. Jordnötter BOY. Serverings-blatten märkbart irritated. Börjar gasa nu. Halva nästa röding idragen. Perfa för hälsan. Jag kommer för fan att bli Nobelpristagare, visa respekt Yugge. OK jag är cool. Du är PMS-stinn...

...01:30. Sista dansen. Sista chansen. Du bruden. Ska vi dansa. ”Jag väntar på min kompis”. Nej det var inte henne jag skulle dansa med. Kom igen nu’rå. Bara en dans. ” Stick va.” Vill du med hem å softa lite. Jag har schysst stuga, open fire, lite cool music o så. Bara en dans då? Vill du bju på te’rå? Fan haru attitydproblem bruden. Jävla flata. Gå hem å slicka din subba till kompis på klitten. Jävla lebb. Hej, du är verkar schysstare. Vill du dansa. Var har du vart hela kvällen? ”Min kille kommer snart..” Han vill väl att du ska ha det bra? Det är bra hemma hos mig, ska ‘ru med tjejen? Skit i det då!...

...In i Jeepen och iväg. Hem det bär. Vinstinn. Köra fort. Så blir det bra. Nålen på 130. Värmlandsnatten innesluter vehikeln. Mörkt. Totalt mörkt. Ju fortare hem desto bättre. En snäv kurva. Skriande Pirellis. Bränt gummi. Gasar sig ur kurvan. Ett med asfalten. Stig Blomqvist. Fitipaldi. Schumacher. Prost. Metamorfoser mellan F1 förarna. Luta stolen lätt bakåt. Nålen på 150. Still going faster. Lät gupp. Flyger 23 meter. Klarar efterföljande kurva. Varg i Vedum. En krigares dans. Han visste att snart skulle avtagsvägen komma. Men innan. Innan var den stora kurvan. 55 grader cirkus. Snäv rackare. Ingen sikt. Han skulle ta den i 170. Plattan i mattan. V8 började vina av smärta. Kurvan närmade sig. En kilometer kvar. V8:an i 165. 500 meter kvar. Ingen adrenalin. Nu var det nära. Mötande strålkastare. Allt blev ljust som på dagen. Bländad av blixten. Mötande 240. Fel sida av vägen. Kurvan 100 meter bort. Allt svartnade...

...Förödelsen total i höstgryningen. Vaknade av rimfrostens bitande i den såriga lekamen. Han satt fastklibbad av sitt koagulerade blod. Fast i ratten på Jeepen. På något sätt var han fastgjord med säkerhetsbälte. Han kände huvudet spränga. Passagerarsidan av bilen hade bytts ut mot en Volvo. Rakt genom karossen. Den hade klipp av sittutrymmet en halv decimeter till höger om hans knä. Alltså hade han fortfarande en kropp. Han lösgjorde sin ömmande kropp och klev ur bilen. Det enda han kunde känna hade påverkat honom var småsåren i pannan och de utslagna framtänderna, samt den förmodligen groteska fläskläppen. Värre var det väl med glebygdsraggarna. Han såg två armar sticka ut ifrån plåtvraket. Han såg blod som hade sipprat fram under 240:n. Han såg en grå substans läcka från något som troligen hade varit ett huvud en gång i tiden. Nu var det bara oformligt av den ruta som hade krossat det. Ett topplock låg framför honom och han gav det en spark med Graningekängorna. Det singlade iväg och landade i en unggran som växte invid vägkanten. ”Shit happens” tänkte han och började gå mot sin jaktstuga, cirka 5 kilometer därifrån. Han värmdes av att han hade registrerat bilen i falskt namn och kärran var som han sa clean...

...Trots ”clean car” kände han atyt semesterfirandet skulle ta en annan vändning. Vändningen var en liten skogspromenad. Han packade genast. Studsaren laddades. 38:an putsades. Konten fylldes med ombyte, GoreTex och burkmat. Kniven vässades. Fjällräve drogs på. Graningekängorna smordes och snördes om. Inget åt slumpen. Vid tvåtiden lämnade han sin jaktstuga. Kysste marken farväl som han gjort när han lekt indian som liten telning. Solen gick ner medan han med pannlampa fortsatte sin vandring genom skogarna. Inget fick gå i stöpet. Han måste framåt. Känslan av att vara förföljd drev honom framåt. Hans kallsinne fick honom att inte tappa fotfästet. När gryningen kom hade han bara stannat två gånger för att äta lite corned beef ur en ovärmd burk. Morgonen gjorde honom tröttare och han visste att han snart skulle vara framme. Där borta skulle den vara. Han hade tillryggalagt cirka sju mil. Nu såg han stugan. Han spanade genom Zenithen, 10 x 50. Jodå, den stod kvar. Han hade träffat Treholt där under den tiden han som elitsoldat arbetade för ryssarna. Han hade bytt till sig tre dokument som handlade om norska trupppositioner vid Nordkap. Treholt själv hade fått 120 lakan för besväret och alla var nöjda. Nu återvände han och skulle stationera sig på norska sidan till dess att blåsvädret var över. Sedan skulle han ta sig ut till kusten. Lifta med en trålare till Färöarna och därifån kanske ta sig ut i Europa. Han visste att han aldrig skulle bli tagen. Som trippelförädare hade han blivit jagad över hela världen, men aldrig blivit tagen. Faktum var att ingen som sett hans ansikte och visste hans grund, var i livet längre. Inte ens skogvaktaren...